Desde siempre hemos estado en los sueños de algunos hombres. Desde siempre nos han dicho los poetas, lindos elogios, que somos suaves como pétalos, dulces como la miel, de miradas serenas, henchidas de amor, pletóricas de palabras de consuelo. Nos han amado así, complacientes, comprensivas, discretas, sumisas. Hemos sido bellas como rosas, buenas como el pan, quietas como estatuas. Les gustamos cuando estamos calladas, porque estamos como ausentes.
Pero nos están matando y no hay belleza en eso, nos están violando y eso no es armónico, nos están desapareciendo y eso no es tranquilo. En eso no hay poesía.
Hijos del poder violándonos, matándonos, eso no es ternura. Eso no es pasión, eso no es amor. Eso no es un sueño, eso es pesadilla. La ley letra muerta, la justicia cómplice, el gobierno sordo, la policía proxeneta, eso no es poesía, eso no es un sueño, eso es realidad.
No salen ahora palabras tiernas de nuestras gargantas, ni siquiera una palabra porque sabemos: "las palabras ahora no sirven: son palabras". Porque como dijo un poeta: "Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia". Pero a nosotras la rabia nos estuvo vedada, nos ponía feas, nos quitaba novios. Cosa de hombres la rabia. Cosa de histericas la rabia.
Como dijo otro porque vivimos a golpes porque apenas sí nos dejan decir que somos quien somos. Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno; estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales, que lavándose las manos se desentienden y evaden, maldigo la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse. Ante tanto horror Manchémonos, seamos sucias, feas y malas.
Es tiempo; seamos histéricas gritemos nuestra rabia, una rabia tierna, que apunta y no quiere matar, rabia con hambre, voraz de justicia, desde nuestro útero, desde nuestros ovarios: Gritemos Bastaaaa!!!
Texto escrito por Muriel Arensburg
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